« Je Dois Cuisiner Tous les Jours Parce que Mon Mari Refuse les Restes : Y a-t-il une Solution ? »

Charlotte avait toujours été une épouse dévouée, mais dernièrement, sa patience s’épuisait. Son mari, Dylan, avait une habitude particulière qui la poussait à bout. Dylan refusait de manger des restes. Peu importait si le repas avait été cuisiné quelques heures plus tôt ; s’il n’était pas fraîchement préparé et brûlant, il n’y touchait pas.

Chaque matin, le réveil de Charlotte sonnait une heure plus tôt que nécessaire. Alors que la plupart des gens étaient encore blottis dans leur lit, elle était déjà dans la cuisine, préparant le petit-déjeuner pour Dylan. Ce n’était pas un simple petit-déjeuner non plus. Dylan s’attendait à un festin complet : œufs, bacon, jus d’orange fraîchement pressé, et parfois même des crêpes. Charlotte devait ensuite anticiper et commencer à préparer le déjeuner, sachant que Dylan exigerait un repas chaud et fraîchement cuisiné.

Au moment où elle partait pour le travail, Charlotte était déjà épuisée. Ses collègues, Caroline et Violette, remarquaient souvent les cernes sous ses yeux et la fatigue dans sa voix. Elles lui demandaient si tout allait bien, et Charlotte forçait un sourire, disant qu’elle était juste un peu fatiguée. Elle ne mentionnait jamais la véritable raison de sa fatigue.

Le déjeuner était une autre épreuve. Dylan travaillait à domicile et s’attendait à ce que Charlotte rentre pendant sa pause déjeuner pour cuisiner pour lui. Les sandwiches ou les salades étaient hors de question. Il voulait un repas complet : poulet grillé, purée de pommes de terre et légumes vapeur. Charlotte se précipitait chez elle, cuisinait, puis retournait au travail, n’ayant à peine le temps de manger quelque chose elle-même.

Les soirées n’étaient pas différentes. Dès que Charlotte franchissait la porte, elle retournait dans la cuisine pour préparer le dîner. Dylan s’installait dans le salon, regardant la télévision ou travaillant sur son ordinateur portable, tandis que Charlotte s’échinait devant les fourneaux. Elle préparait des repas élaborés : lasagnes, ragoût de bœuf, ou parfois même un rôti. Au moment où le dîner était prêt, Charlotte était trop fatiguée pour en profiter.

Un soir, après une journée particulièrement éprouvante, Charlotte craqua enfin. Elle s’assit à la table de la cuisine, les larmes coulant sur son visage. Dylan entra, l’air perplexe. « Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il, vraiment confus.

« Je suis épuisée, Dylan, » sanglota Charlotte. « Je ne peux plus continuer comme ça. Je ne peux pas continuer à cuisiner trois repas complets chaque jour. J’ai besoin d’une pause. »

Dylan fronça les sourcils. « Mais je n’aime pas les restes. Tu le sais bien. »

Charlotte essuya ses larmes et le regarda, les yeux remplis d’un mélange de colère et de désespoir. « Je sais, mais ce n’est pas juste pour moi. Il faut que tu comprennes que je ne peux plus continuer comme ça. C’est trop. »

Dylan soupira, manifestement sans comprendre la gravité de la situation. « On trouvera une solution, » dit-il d’un ton désinvolte, avant de retourner au salon.

Les jours se transformèrent en semaines, et rien ne changea. Charlotte continua de cuisiner, sa rancœur grandissant chaque jour. Elle se sentait piégée dans un cycle sans fin de cuisine et de ménage, sans issue en vue. Ses amies, Caroline et Violette, remarquèrent le changement dans son comportement. Elle n’était plus la personne joyeuse et pétillante qu’elles connaissaient autrefois. À la place, elle était l’ombre d’elle-même, usée par les exigences constantes de son mari.

Un jour, Caroline prit Charlotte à part. « Tu dois faire quelque chose à ce sujet, » dit-elle doucement. « Tu ne peux pas continuer à vivre comme ça. Ce n’est pas sain. »

Charlotte hocha la tête, sachant que son amie avait raison. Mais au fond d’elle, elle se sentait impuissante à changer sa situation. Le refus de Dylan de faire des compromis la laissait sans options. Elle était coincée, et le poids de tout cela écrasait lentement son esprit.

Au final, Charlotte continua de cuisiner, jour après jour, ses rêves et aspirations s’évanouissant avec chaque repas qu’elle préparait. Il n’y avait pas de fin heureuse en vue, juste le grind implacable de la vie quotidienne, sans échappatoire en vue.