« Ma femme m’a dit qu’elle est amoureuse d’un autre homme et qu’elle me quitte »
C’était une soirée froide de novembre lorsque mon monde a basculé. Ma femme, Élodie, et moi étions assis dans notre petit salon douillet en banlieue de Paris. Les murs étaient ornés de photos de moments plus heureux, et Élodie tricotait ce qui était censé être une couverture pour notre bébé. Je me souviens de la façon dont la lumière de la lampe soulignait son expression concentrée, ne laissant aucun indice sur la bombe qu’elle s’apprêtait à lâcher.
« Laurent, » Élodie commença avec hésitation, sa voix à peine audible. « Il y a quelque chose que je dois te dire. »
Je levai les yeux du livre que je lisais, lui souriant. « Quoi de neuf ? Tout va bien avec le bébé ? »
Elle s’arrêta, ses mains cessant de tricoter. « Ce n’est pas à propos du bébé… C’est à propos de moi. Et de nous. » Sa voix tremblait alors qu’elle posait son tricot. « J’ai rencontré quelqu’un d’autre, Laurent. Je… Je pense que je suis amoureuse de lui. »
La pièce tourna autour de moi. « Que veux-tu dire ? » réussis-je à dire, ma voix me semblant étrangère.
« J’ai rencontré Damien il y a quelques mois lors d’une conférence. Nous nous voyons depuis, » Élodie avoua, évitant mon regard. « Je n’avais pas prévu que cela arrive. Cela s’est juste produit. Et maintenant, je sens que je lui appartiens. »
« Mais et nous ? Et notre bébé ? » demandai-je, un sentiment de désespoir s’insinuant dans ma voix.
Élodie mordit sa lèvre, visiblement en difficulté. « Je suis désolée, Laurent. Je ne peux pas être l’épouse ou la mère que je dois être, pas quand mon cœur est ailleurs. Je pense qu’il vaut mieux que je parte. »
« Et le bébé ? » demandai-je, le cœur lourd.
« Je… Je pense qu’il vaut mieux que tu élèves l’enfant. Je ne suis pas prête à être mère, surtout dans ces circonstances, » répondit-elle, la voix brisée.
Les semaines suivantes furent un flou de larmes, de consultations juridiques et de nuits solitaires. Élodie déménagea avant la naissance du bébé, et je transformai la chambre d’enfant que nous avions décorée ensemble en témoignage d’un voyage en solo. Quand Violette est née, ses pleurs remplirent l’appartement, un rappel doux-amer de ce qui aurait dû être une joie partagée.
Les mois se transformèrent en années, et tandis que Violette grandissait en une enfant curieuse et joyeuse, la douleur du départ d’Élodie persistait. J’appris par des amis communs qu’Élodie et Damien avaient déménagé en Californie, et ils semblaient heureux. Cela faisait mal, mais je concentrais toute mon énergie sur Violette, déterminé à lui offrir la meilleure vie possible, même si nous n’étions que deux.
Le cinquième anniversaire de Violette arriva, et alors que je la regardais souffler ses bougies, ses yeux innocents remplis d’excitation et de joie, je ressentis une pointe de tristesse qu’Élodie choisisse de manquer ces moments. Le poids de son absence était toujours là, une ombre non invitée dans nos vies.
Je n’ai plus jamais eu de nouvelles d’Élodie, et au fil des années, l’espoir qu’elle puisse changer d’avis s’estompa. Je me retrouvai à naviguer seul dans la paternité, chaque jour me rappelant la famille que nous aurions pu être. Malgré la joie que Violette apportait dans ma vie, la trahison restait une douleur silencieuse, une histoire d’amour sans fin heureuse.