« Une Vie avec Papa Pendant que Mon Frère Construisait la Sienne : Mais le Testament de Papa ne Mentionnait Pas que la Maison Serait à Moi »

En grandissant dans une petite ville en Normandie, mon frère Joe et moi étions toujours en désaccord. Joe a trois ans de moins que moi, et notre père, Pierre, prenait presque toujours son parti. J’avais l’impression de mener une bataille constante pour la reconnaissance et l’équité. Joe était l’enfant chéri, celui qui ne faisait jamais rien de mal aux yeux de Papa.

À l’école, les choses étaient différentes. Sans Papa pour favoriser Joe, mes camarades voyaient Joe tel qu’il était vraiment—arrogant et vaniteux. Ils prenaient souvent mon parti, critiquant Joe pour son comportement. Mais cela ne rendait pas la vie à la maison plus facile. Chaque jour était une lutte, avec Joe se moquant de mon apparence et me faisant sentir insignifiant.

Quand j’ai obtenu mon bac, j’ai décidé de rester près de chez nous. Papa vieillissait, et quelqu’un devait s’occuper de lui. Joe, quant à lui, est parti faire ses études à Paris et ne s’est jamais retourné. Il a construit sa vie loin de notre petite ville, ne revenant que pour les fêtes et les occasions spéciales.

J’ai pris le rôle de soignant sans me plaindre. Je cuisinais, je faisais le ménage et je m’assurais que Papa prenait ses médicaments. Ce n’était pas facile, mais je l’aimais et je voulais m’assurer qu’il soit bien pris en charge. Joe appelait de temps en temps, mais il était clair que sa vie à Paris était sa priorité.

Les années ont passé, et la santé de Papa a continué à décliner. J’étais là pour chaque rendez-vous chez le médecin, chaque visite à l’hôpital, chaque nuit sans sommeil. Joe envoyait parfois de l’argent, mais cela semblait être un geste creux comparé aux sacrifices quotidiens que je faisais.

Quand Papa est décédé, j’étais dévasté. J’avais passé toute ma vie d’adulte à m’occuper de lui, et maintenant il était parti. La seule chose qui me réconfortait un peu était la pensée que la maison—le foyer que j’avais entretenu et soigné—serait à moi.

Mais quand nous nous sommes réunis pour la lecture du testament de Papa, mon cœur s’est effondré. Il n’y avait aucune mention de la maison me revenant. Au lieu de cela, elle devait être vendue, et le produit divisé équitablement entre Joe et moi. Je n’en revenais pas. Après tout ce que j’avais fait, toutes les années passées à m’occuper de Papa, cela ressemblait à une gifle.

Joe est venu pour les funérailles et est resté juste assez longtemps pour finaliser la vente de la maison. Il ne semblait pas comprendre pourquoi j’étais si bouleversé. « Ce n’est qu’une maison, » disait-il. « Nous pouvons tous les deux utiliser l’argent. »

Mais ce n’était pas juste une maison pour moi. C’était mon foyer, l’endroit où j’avais mis tout mon cœur et mon âme à m’occuper de notre père. C’était un symbole de tous les sacrifices que j’avais faits, des sacrifices que Joe ne comprendrait jamais.

Au final, Joe est retourné à Paris avec sa part de l’argent, et j’ai dû recommencer ma vie à zéro. La maison a été vendue à un jeune couple qui n’avait aucune idée de son histoire ou de ce qu’elle représentait pour moi.

J’ai emménagé dans un petit appartement de l’autre côté de la ville, essayant de reconstruire ma vie morceau par morceau. Mais la douleur de perdre non seulement mon père mais aussi le foyer que j’avais si diligemment entretenu persiste encore.