« Vivre avec Papa Pendant que Mon Frère Construisait sa Propre Vie : Mais le Testament de Papa ne Mentionnait pas que la Maison Serait à Moi »

En grandissant dans une petite ville en Normandie, mon frère Jacques et moi étions comme l’eau et l’huile. Il avait trois ans de moins que moi, mais notre père semblait toujours le favoriser. Peu importe le sujet de la dispute, Papa prenait toujours le parti de Jacques. Ce favoritisme ne faisait qu’alimenter notre rivalité fraternelle.

À l’école, les choses étaient différentes. Mes amis me comprenaient et critiquaient souvent Jacques pour son arrogance et son importance personnelle. Il était l’athlète vedette, le garçon en or, tandis que moi, j’étais plus intéressé par les livres et l’art. Jacques ne manquait jamais une occasion de se moquer de mes intérêts, me traitant de nerd ou de bizarre. Cela faisait mal, mais je trouvais du réconfort auprès de mes amis qui m’appréciaient pour ce que j’étais.

Quand notre mère est décédée subitement alors que j’avais 16 ans, la dynamique familiale a changé radicalement. Papa est devenu plus renfermé, et j’ai pris plus de responsabilités à la maison. Jacques, quant à lui, semblait utiliser la mort de Maman comme excuse pour se rebeller encore plus. Il commençait à sortir tard, à avoir des ennuis et à rendre la vie difficile pour tout le monde.

Malgré tout cela, je suis resté. J’ai aidé Papa avec les factures, préparé les repas et essayé de maintenir un semblant de normalité dans nos vies. Jacques a finalement quitté la maison après le lycée, partant à l’université grâce à une bourse sportive. Il revenait rarement à la maison, et quand il le faisait, c’était généralement pour demander de l’argent ou pour montrer ses dernières réussites.

Les années ont passé, et j’ai continué à vivre avec Papa. J’ai mis mes propres rêves en suspens pour m’occuper de lui alors qu’il vieillissait et que sa santé commençait à décliner. Je pensais que peut-être, juste peut-être, Papa apprécierait tout ce que j’avais fait pour lui. Mais quand il est décédé l’année dernière, j’ai eu une rude surprise.

Le testament de Papa était un choc. Il n’y avait aucune mention que la maison me serait laissée. Au lieu de cela, tout devait être partagé équitablement entre Jacques et moi. Je n’en revenais pas. Après toutes ces années passées à m’occuper de Papa, sacrifiant ma propre vie et mes rêves, cela ressemblait à une gifle.

Jacques n’a pas perdu de temps. Il s’est précipité, impatient de vendre la maison et de partager les bénéfices. Il avait sa propre vie maintenant—une carrière réussie, une femme, des enfants—et il n’avait pas besoin de la maison. Mais pour moi, c’était plus qu’une simple propriété ; c’était ma maison, l’endroit où j’avais passé la majeure partie de ma vie.

J’ai essayé de raisonner avec lui, d’expliquer combien la maison comptait pour moi, mais il n’a pas voulu céder. Il la voyait comme un simple actif à liquider. Les disputes qui ont suivi ont été parmi les pires que nous ayons jamais eues. De vieilles blessures ont été rouvertes et des mots durs ont été échangés.

En fin de compte, je n’ai eu d’autre choix que de déménager. La maison a été vendue et j’ai reçu ma part de l’argent. Mais cela semblait creux. L’argent ne pouvait pas remplacer les années de souvenirs ou le sentiment d’appartenance que la maison m’avait donné.

Maintenant, je vis dans un petit appartement de l’autre côté de la ville, essayant de reconstruire ma vie à partir de zéro. Jacques et moi parlons à peine maintenant. Le fossé entre nous semble insurmontable. Parfois, je me demande si les choses auraient été différentes si Papa avait reconnu mes sacrifices dans son testament. Mais c’est une question à laquelle je n’aurai jamais de réponse.