Elle ouvrit son portefeuille et glissa discrètement 300 euros dans l’enveloppe : « Chère Tante Léonie, nous avons oublié de vous envoyer nos vœux »

Aria se tenait près de la faible lumière de sa cuisine, l’horloge égrenant les minutes après minuit. La maison était silencieuse, à part les craquements et grincements occasionnels qui semblaient plus forts dans l’obscurité. Elle venait de rentrer de la fête d’anniversaire des 70 ans de sa tante Léonie, un grand événement rempli de rires, de musique et de parents éloignés qui semblaient n’apparaître que lors de telles occasions.

En retirant son manteau, son regard se posa sur l’élégante enveloppe non ouverte qui reposait sur la table de son couloir depuis une semaine. Elle était censée contenir une carte d’anniversaire et une note attentionnée, ainsi qu’un généreux cadeau en espèces, un signe de reconnaissance pour toutes les années où tante Léonie avait rappelé chaque anniversaire, chaque diplôme, chaque étape importante de la vie d’Aria avec une carte ou un appel.

Mais dans le tumulte de la vie quotidienne, l’enveloppe avait été oubliée. Aria avait prévu d’écrire un message sincère et de l’envoyer par la poste, mais les jours se transformaient en nuits, le travail s’accumulait, et l’enveloppe restait intacte. La culpabilité la rongeait alors qu’elle la saisissait, le blanc éclatant contre ses mains tremblantes.

Décidant qu’il n’était pas trop tard, Aria ouvrit son portefeuille et glissa discrètement trois billets de 100 euros dans l’enveloppe. Elle écrivit rapidement : « Chère Tante Léonie, je suis tellement désolée d’avoir oublié d’envoyer nos vœux pour votre jour spécial. Veuillez accepter ce petit cadeau avec tout notre amour et nos excuses. Avec amour, Aria. »

Le lendemain matin, Aria conduisit jusqu’à la maison de tante Léonie pour lui remettre personnellement l’enveloppe. Elle espérait expliquer, voir la compréhension dans les yeux de sa tante, combler le fossé qui s’était involontairement creusé entre elles.

Tante Léonie vivait dans une maison pittoresque bordée de fleurs sauvages et d’une clôture en piquets blancs, le jardin méticuleusement entretenu. Mais aujourd’hui, la maison semblait plus calme, les couleurs moins vives. Le coup de Aria à la porte resta sans réponse. Confuse, elle sonna à la porte, puis regarda par la fenêtre, le cœur lourd.

À l’intérieur, elle vit sa cousine, Camille, assise à la table de la cuisine, le visage enfoui dans ses mains. L’air était lourd d’un silence qui en disait long. L’estomac de Aria se noua alors qu’elle ouvrait la porte et entrait, l’enveloppe toujours serrée dans sa main.

Camille leva les yeux, ses yeux rouges et gonflés. « Aria, tu n’as pas entendu ? Tante Léonie est décédée hier soir. C’était soudain. Une crise cardiaque, ont-ils dit. »

Les mots frappèrent Aria comme un coup physique. L’enveloppe pesait une tonne dans sa main, son contenu désormais un cruel rappel de sa négligence. « Je… Je suis venue lui donner ça, » bégaya-t-elle, tendant l’enveloppe. « J’ai oublié de l’envoyer plus tôt… »

Camille la prit, ses mains tremblant autant que celles de Aria. Elles restèrent assises ensemble, l’enveloppe oubliée sur la table, un symbole frappant des bonnes intentions arrivées trop tard.

Alors que Aria rentrait chez elle plus tard, les routes se brouillaient devant ses yeux. Les occasions manquées, les appels non faits, les cartes non envoyées – elles s’accumulaient dans son esprit, chacune un témoignage des choses prises pour acquises. Tante Léonie, qui ne l’avait jamais oubliée, était partie, et aucun montant d’argent ou de vœux tardifs ne pourrait maintenant combler le fossé.

C’était une leçon apprise trop tard, et alors que Aria garait sa voiture et rentrait dans sa maison silencieuse, elle savait que c’était une leçon qu’elle n’oublierait jamais.